Poesía: Esta noche se nos muere un año

ESTA NOCHE SE NOS MUERE UN AÑO

“Madre: esta noche se nos muere un año”

Las uvas del tiempo, de Andrés Eloy Blanco

Madre, esta noche se nos muere un año,

y mañana seguirá estando muerto.

El recuerdo es un poso de amargura

cuando crecen las ausencias.

Estamos solos ante el mundo y la vida,

dejamos atrás las cosas que amamos,

que nos abandonan cuando la parca cruel

nos las arrebata con mano inmisericorde.

Ya no hay años nuevos, madre,

ni tardes bajo la parra y el melocotonero,

ni cuentos narrados por labios dulces

como la miel de las abejas.

Todo quedó atrás, en la pobre memoria,

que guarda viejas fotos

y alguna que otra canción de nana

susurrada en las noches desasosegadas.

Vana cosa es pretender tenerlo todo

si falta un espíritu que nos llene de vida,

que nos alimente de esperanza

y nos defienda contra el hastío.

Madre, ácidas son las uvas de la ausencia,

porque mi paladar jamás volverá a ser

el de aquel feliz niño en tu regazo.

Francisco J. Segovia©Todos los derechos