Poesía: Hubo una vez

HUBO UNA VEZ

Hubo una vez un país

En el que se podía optar entre callar

O gritar y ser degollado.

No hace tanto, ni está tan lejos,

En el tiempo y en el espacio,

Que aún resuenan sus amargas canciones,

Y los vivas a la patria,

Y los rezos de lunes a domingo

En todas las iglesias,

En todos los colegios,

En todos los cuarteles.

Hubo una vez un país

Donde los poetas eran enterrados

Bajo los olivos y los cañaverales,

Donde las cárceles retenían las almas

Y devolvían cartas sin remite.

El tiempo no lo cura todo,

Siquiera cubre con una ligera página

Las miserias y las injusticias,

Porque los muertos anónimos aún duermen

En las cunetas,

Y hay cipreses en los cementerios

Que saben de viudas desconsoladas

Sin poder llorar a sus maridos.

No fue muy lejos,

Ni en el tiempo ni en el espacio,

Y parecía tan ajeno

Que era otro país,

Otro mundo,

Otra cosa,

Como si todo hubiese sido una pesadilla,

O un mal sueño,

O, quizá, nada.

Hubo una vez un país

Donde el dictador murió en la cama,

Y nombró herederos,

Y fue aplaudido por los poderosos.

Las coronas tienen eso,

Espinas doradas que se clavan en el alma

De los ciudadanos,

Y los transforman en súbditos,

En rehenes de las palabras bonitas

Enmarcadas en discursos protocolarios,

En míseros vasallos,

Sumisos, callados, vacíos de esperanza.

Así, pasa el tiempo,

Entre suspiros, entregas y añoranzas,

Y nadie quiere recordar,

Ni remover la tierra de los muertos,

Ni leer las sentencias pasadas,

Ni condenar los verdugos patrios.

No fue lejos,

Ni en un pasado remoto,

Y por eso está tan vivo

Que algunos quieren traerlo bajo palio,

Con sus morales implacables,

Sus estandartes bicéfalos,

Sus discursos hueros,

Sus privilegios reales.

Están ahí, sobre la tierra que cubre

Los muertos desconsolados,

Que la metralla asesinó en amaneceres

De faroles de camiones.

Hubo una vez un país

Que aún se descose por mil heridas.

Francisco J. Segovia©Todos los derechos